Vous aimiez Tintin au Congo ?

Au secours !

Rentrez les gosses ! Que fait la police ? Où est la milice ?

Oui, M’sieurs-Dames euh… Vous et Vous !

Comment peut-on tolérer ça ! Rendez-vous compte !

Comment peut-on proposer au chaland de telles horreurs ?

Et n’allez pas croire (connaissant ses penchants putrides) que le Ploukèm est allé dénicher ça en fouillant parmi les rats dans des cartons poussiéreux ou vieilles malles moisies au fond de l’arrière-boutique de quelque chiffonnier nostalgique des ZeurLéPluSombreDeNotrHistoir…

- Non ! L’après-midi était ensoleillée et je me baguenaudais sur le quai des bouquinistes quand l’étal d’un de ces honnêtes marchands attira mon regard distrait. Il y avait là, alignées comme à la parade, des piles de vieux magazines illustrés aux couleurs vives s’offrant sans retenue aux yeux des passants (et à leurs porte-monnaie que l’on sait parfois d’une concupiscence perverse…)

Et il n’était même pas en-dessous ! Le pervers lubrique et fascistoïde n’avait même pas à chercher dans la pile, non ! L’horreur était au-dessus ! À la vue des enfants :

 

daté juin 1921. C'était même pas encore "les années trente" !