Raspail ou la comtesse de Ségur…

Il me tend le livre broché à la couverture jaune de chez Robert Laffond.

X : " – Je te rends ton bouquin. Dis, c’est vachement raciste ! Tu lis ça ? "
Moi : " – Oui , je l’ai trouvé intéressant et ça donne à réfléchir."
X : " – Ah…"

C’était en 1974 ou 75. Nous étions deux jeunes cadres pleins d’avenir dans la même boîte et encore l’un et l’autre d’assez jeunes mariés… Une époque où nous étions toujours en costard. Et où ceux qui ne pouvaient pas se permettre de renouveler souvent leurs fringues portaient encore la veste un peu trop cintrée, le pantalon un peu "patte d’eph" et la cravate en tricot… X était mon cadet de deux ans et j’étais un peu son tuteur au boulot. Et " il pensait plutôt bien". Aujourd’hui, son épouse est sans doute encore bénévole dans sa paroisse et il serait plutôt du genre à voter MODEM…

Qu’est-ce qu’il lui trouvait à ce bouquin ? Pourrait-il seulement l’ouvrir aujourd’hui ? Vaudrait mieux pas…
Avant même d’aborder la description de l’embarquement sur l’Indian Star à Calcutta, dès la dernière phrase de la première page "L’épouvantable odeur de latrines…", le livre lui tomberait des mains et X passerait de vie à trépas dans l’instant, frappé d’apoplexie, les yeux révulsés, la bouche grande ouverte comme le noirâtre trou béant qui en tenait lieu au coprophage… Bref, le triste sort qui attend tout homo postsapiens médian chez qui la sensiblerie indigno-formatée a remplacé la sensibilité et les anti-corps qui vont avec…

Abstraction faite de son sujet aujourd’hui nauséabond ( ?? neuf, il ne sentait que l’encre et le papier…) Le Camp des Saints est, dit-on, un roman visionnaire. C’est surtout, me semble-t-il, une œuvre littéraire bien écrite, relatant une fiction adossée à une extrapolation crédible du réel avec des personnages bien nuancés psychologiquement dont nous avons tous déjà rencontré des spécimens à tous les étages. Bref, un bouquin bien classique.

On pourrait même dire qu’il a été écrit comme un état-major aurait "préparé la dernière guerre" (qui n’a pas eu lieu) plutôt que la prochaine (imminente… ou qui n’aura pas lieu, vu qu’il faut être deux pour la faire…)
Jean Raspail (que j’apprécie beaucoup) n’est évidemment pas Sophie Rostopchine ; mais il est de cette génération d’aventuriers ayant su donner d’eux-mêmes et qui ont dû nourrir leur jeunesse des romans de Paul Chack et de Joseph Peyré.
Si la galerie de portraits de ceux dans lesquels nous ne nous reconnaissons pas est, hélas, justement décrite, les nôtres, eux, ne sont-ils pas rêvés par Raspail comme il voudrait qu’ils soient encore ? Comme nous voudrions qu’il y en ait encore ?

A la fin du bouquin, l’armée française se comptait dix hussards et marsouins pour "accueillir" nos "invités".

Tout faux ! Ce seront des centaines et centaines de nos marins et soldats avec logistique, hôpitaux de campagne et tout le tintouin qui embarqueront demain sur nos plus coûteux vaisseaux de guerre pour… aller les chercher à domicile…